golf

Dimanche matin, surmontant une mauvaise nuit d’alternance entre ronflements du voisin et vilain moustique coriace, je me sens d’humeur Bonaparte et je me lève à l’aube pour affronter l’aigle national. Nonobstant la vue d’un brouillard aussi épais que la chevelure de Joséphine ou les brumes d’Iéna, l’ambition du 18 me motive car j’ai réussi à réserver à 10h50. Après la Bérézina dans ma salle de bains, je me décide à faire Austerlitz dans ma cuisine, j’accorde même aux anglais des œufs brouillés pour le sacre de protéines et de forces armées. Fière et harnachée comme Napoléon, je mène campagne jusqu’au national mais totale déconfiture à la Waterloo, le national méprise les greens d’hiver et laisse l’armée des golfeurs en exil et en errance dans le club-house ou dans le pro shop. Les mutines frustrées se réconfortent dans le shopping de polaire et les sans-greenfees jouent les misérables. Le gel bloque les soldats du green malgré la motivation surpassant les 2 petits degrés  et un manque de visibilité à 60 mètres, l’inertie provoque l’effroyable retraite digne d’un matin en Russie. Aussi déchirée qu’un empire abdiqué, je fais mes adieux sans promettre que fontaine, je ne boirai plus de ton eau. Cap sur une autre bataille, à l’ouest, le démon de midi est plus clément. Je remettrai l’aigle à plus tard.